J'ai commencé il y a deux mois une histoire qui se déroule pendant la seconde guerre mondiale et je voulais vous montrer le prologue histoire d'avoir quelques avis... Si vous voyez des choses à améliorer, n'hésitez pas!




Nous habitions à Toulouse, dans une petite maison blanche semblable à tant d’autres. J’avais un frère, Pierre, de deux ans mon aîné, et une sœur de vingt ans, Marie. Nos parents ne s’aimaient pas et se disputaient sans arrêt. Certains soirs, les hurlements de ma mère étaient tels que j’étais tenté de descendre, mais les bruits de verres brisés suffisaient au gamin de dix ans que j’étais pour m’ôter toute envie de jouer au héros, car mon père n’était pas le genre d’homme à retenir ses coups face à un enfant, en particulier quand cet enfant s’avérait être moi. A force, les cris de maman ne réveillaient même plus les voisins. Comme quoi, on s'habitue à tout.
Mon père était un grand homme musclé, que le poids des années n’avait en rien altéré sa carrure et sa force. Il dégageait une confiance en soi extraordinaire, c’était le genre d’hommes qui forçaient le respect. Malgré moi, je ressentait une certaine fierté lorsqu’il venait me chercher à l’école, sous l’œil admiratif des autres gosses. Il était violent et imprévisible, tous les prétextes étaient bons pour m’infliger des corrections : « Ca te forgeras le caractère ! » répétait-il toujours avec conviction, comme pour s’en persuader lui-même. Pourtant, il n’avait jamais levé la main ni sur mon frère ni sur ma sœur, et quand je lui demandais pourquoi, il me répondais que j’étais un « gamin auquel il fallait serrer la visse ». Je reconnais qu’à côté de Pierre et Marie, je faisais bien pâle figure : j’étais un gamin téméraire, turbulent et effronté, tandis qu’ils étaient sérieux, calmes et appliqués, mais la façon qu’avait mon père de me traiter n'apaisait en rien mon tempérament.
Je m’entendais très bien avec Pierre, bien que nos caractères opposés aient souvent créés quelques tensions. Il avait la carrure parfaite d’un sportif : grand, fort et robuste, il faisait tourner la tête de toutes les filles, mais il n’avait de yeux pour qu’une seule d’entre elle : Olga Trevalski, la sœur de ma meilleure amie, Irina. Manque de bol, c’était une roumaine juive et communiste dont la famille avait quitté précipitamment Paris en 1940 pour rejoindre la zone libre. Pierre avait de grands yeux bleus qui reflétaient son intelligence et son calme à toute épreuve. Je me rappelle de ce tic qu’il avait de toujours se passer la main dans ses cheveux blonds dès qu’une fille lui adressait la parole, à cause duquel je le charriais souvent.
Ma sœur était une grande fille maigre, couverte de boutons d’acnés, un peu hautaine, que je n’aimais pas beaucoup. Elle était égoïste et lâche, le genre de fille prête à balancer son voisin à la gestapo et de nier toute responsabilité. Mon père ne l’aimait pas beaucoup, lui non plus. Il faut lui reconnaître un mérite : il n'aimait pas les nazis mais encore moins les collabos.
Je détestais mon père mais haïssait encore plus ma mère de s'être laissée faire. Je n'ai que de vagues souvenirs d'elle mais je me rappelle sa voix douce et suave, son sourire chaleureux, son parfum à la vanille, se longs cheveux noirs et cette façon qu'elle avait toujours de se mordiller la lèvre inférieure.
J'avais dix ans lorsqu'elle se suicida. Je me rappellerais toujours l'expression de souffrance qu'avait son visage et ses yeux bleus si tristes lorsque je l'avais trouvée, paumes ouvertes comme dans un ultime cri de désespoir. Pendant des années, la tâche de sang sur le parquet du salon avait été là pour me rappeler cette horrible période de ma vie. Mon père avait bien essayé de l'enlever, mais malgré tous ses efforts, elle ne partait pas, comme si ma mère voulait lui rappeler chaque jour ce à quoi il l'avait poussée.
Mon père s’était mis à boire encore plus, comme si ça ne lui suffisait pas, depuis la mort de maman. Souvent, il rentrait tellement ivre que moi et mon frère étions obligés de nous occuper de lui. Certains soirs, il ne rentrait même pas.
Durant l’automne 1941, un événement vint briser la morosité ambiante : Yona, une cousine éloignée d’Irina, vint s’installer chez les Trevalski après la mort de son père, résistant. Je l’ai aimée, terriblement aimée, et je l’aime encore aujourd’hui. Pendant un an, je vécu les plus beaux moments de ma vie. J’avais dix-sept ans à l’époque, et pour moi la guerre n’était qu’un lointain écho, un bourdonnement désagréable. Nous avions la vie devant nous, et le temps passait, sans que personne ne se doute des horreurs qui allaient arriver.

Eh beh ... chouette prologue.

Quelque chose à améliorer ? Rien, c'est parfait XD. J'ai dû juste voir 2 ou 3 fautes ^^

J'adore ^_^ T'écris bien, l'histoire a l'air sympa, bref que du bonheur à te lire.